Dobry plan obiecuje powodzenie. Zwłaszcza, gdy szykować się do ucieczki z więzienia. W dzisiejszej, całkiem frapującej historii - a może z jakichś względów i przerażającej - właśnie się o tym przekonamy.
Zapewne większość więźniów marzy o ucieczce, ale mało który podejmuje zdecydowane kroki.
Dlaczego? To proste. Brak planu. Wszystko opiera się na planie.
I na cierpliwości. Jest taki kultowy - przynajmniej dla mnie - film "więzienny" z Clintem Eastwoodem, Ucieczka z Alcatraz, który mam w videotece, i który co rok, ewentualnie co dwa sobie powtarzam. Bo i klimat wyborny, i Eastwood wyborny.
I sporo odnośnie planowania i cierpliwości.
Plan rzecz ważna.
Z czym co prawda można w makabryczny sposób się zapędzić. Znam ludzi, którzy wyznają religię planu. Bez planu nie umyją nawet zębów.
Ani deski klozetowej bez planu nie opuszczą.
Żadne uzależnienie nie jest w życiu dobre, uzależnianie wszelkich swych kroków od planu także nie.
Ale do ucieczki za mury więzienne plan konieczny jest.
I to dobry.
A najlepiej - doskonały.
Zapraszam do lektury.
Plan niezwykle doskonały
Za chwilę uciekamy z więzienia. To wielka rzecz. Bo i
więzienie, San Kętrzyn, też swoją sławę ma.
I niby wszystko zapowiada się dobrze. Mamy świetną ekipę,
najlepszych z najlepszych.
Prowadzi nas prawdziwy Mistrz Ucieczki.
I plan mamy niezwykły. Doskonały.
A jednak coś mnie niepokoi… Coś jakby słaby punkt w tym
wszystkim…
Tylko jaki?
Właśnie graliśmy w sezamowe Scrabble, kiedy do celi wpadł
Manfred „Worek na Bułgarów” Rumuński.
I tu muszę od razu ujawnić, kim był „Worek na Bułgarów”
Rumuński. Nie byle kim!
Byle kto nie potrafi przekupić strażnika i podróżować
między celami w celach konszachtowych.
Rumuńskiego poważano w całym naszym więzieniu. Miał
bowiem charakter i imponował niezmożeniem. Wciąż planował ucieczki i usiłował
wcielić je w życie.
Z uporem, który miał swoje uzasadnienie.
Pierwszy wyrok dostał za napad na Bułgarię, resztę już za
ucieczki.
Wielka figura.
- Skazano mnie na 723 lata więzienia – wyznał w dniu, w
którym udaremniono mu pierwszą ucieczkę.
– Co mam do stracenia?
No i chyba niewiele miał, to prawda. Jak to obliczył
mistrz Scrabble naszej celi, „Kaptajn Huk”, po wyjściu na wolność Manfred
„Worek na Bułgarów” Rumuński byłby uzależniony od lekarzy, reagowałby na słońce
jak wampir, a na zatłoczoną ulicę jak Frankenstein na krzyki gawiedzi.
- Tak to jest w pewnym wieku – zaznaczył cierpko „Kaptajn
Huk”, którego aresztowano w dniu osiemnastych urodzin za obrabowanie tuzina
kasyn i dwóch tuzinów katedr.
Teraz miał już 96 lat i wiedział, co mówi.
- Czasów spędzonych w prezbiterium nigdy nie zapomnę –
mruczał przy zasypianiu.
Za każdą kolejną ucieczkę, udaremnioną w akcji lub
jeszcze w planowaniu, „Workowi na Bułgarów” Manfredowi dokładano do puli i
tego ranka, gdy zjawił się w naszej celi, miał już wyrok łączny 1795 lat.
To rzeczywiście musiało oznaczać uzależnienie od lekarzy
i wrażliwość Frankensteina, toteż współczuliśmy my wszyscy.
Nie mógł być raczej młodzieńczo giętki, gdy miało mu
przyjść opuścić mury słynnego naszego San Kętrzyn. Gdyby sam wcześniej nie
prysnął.
- Aczkolwiek mogą mi odjąć ze dwadzieścia lat – zamyślił
się tydzień wcześniej w stołówce – bo prowadzę bibliotekę. Naczelnik docenia
takie rzeczy.
Akurat za bibliotekę już następnego dnia dołożyli mu 40
lat.
Kiedy odkryli, że wypruł połowę książek, by wypchać
okładki narzędziami wykradzionymi z kuchni, pralni i kostnicy.
Mówiłem już, że Rumuński znany był z niezmożenia. Wydaje
się, że im wyższy był jego wyrok, tym wyższe niezmożenie w sprawach ucieczki.
Dlatego szanowali go wszyscy, także sam naczelnik.
Bo chyba tylko z tego powodu „Worek na Bułgarów” miał
całkiem sporą swobodę w poruszaniu się po wszystkich sektorach więzienia.
Chodziły plotki, że naczelnik pieścił się celowo z naszym bohaterem, bo dzięki
niemu słynął z najwyższej skuteczności w całej europejskiej hierarchii
więziennej.
Nie bardzo w to wierzyliśmy. 47 ucieczek Rumuńskiego
„Worka na Bułgarów”! To miało świadczyć o sile naczelnika?!
Nikt tyle razy nie uciekał.
Wszak właśnie za te pomysły i próby zwiania za mury przybyło
mu 1072 lata do odsiadki. Całą pozostałą część zawdzięczał jednoosobowej
inwazji na Bułgarię. Zabił co prawda ledwie stu Bułgarów (był dość wycieńczony
dźwiganiem ukradzionego z muzeum pancerfausta i zasieków przeciwczołgowych, więc
słabo poszedł na bagnety), ale na wyrok wpłynął potężny efekt dyplomatyczny. Bułgarzy
upierali się, że Polska wypowiedziała im wojnę, a na dokumentację medyczną
Manfreda Rumuńskiego nie chcieli nawet rzucić okiem.
I „Worek na Bułgarów” zapakowano do najcięższego z
polskich więzień.
Na nasze san-kętrzyńczyków szczęście. Bo nikt nie robiłby
planów tak doskonałych, tak niezmożenie, gdyby „Worka na Bułgarów” Rumuńskiego
zabrakło w naszych murach.
Szczerze mówiąc każda cela liczyła na to, że to właśnie
jej ekipa zostanie wybrana do kolejnej ucieczki przez Mistrza. Co kilka-kilkanaście
miesięcy tak to się działo. Manfred Rumuński obserwował więźniów, wybierał
tych, którzy rokowali powodzenie ucieczki, no i obmyślał dopasowany do ich
zdolności plan.
I dzisiejszego ranka tak się właśnie stało, że Mistrz
zawitał do nas.
Byliśmy porażeni ze szczęścia i niedowierzania. Pół
planszy i liter usypanych z ziaren sezamu rozpadło się w niejasne farfoły, gdy
na widok Rumuńskiego zatrzepotały nam ręce i nogi.
A trzeba wam wiedzieć, że usypywanie jednego słowa z
ziaren sezamu trwa pół godziny, i to po dwuletnim treningu. Scrabble w San
Kętrzyn to sztuka nie tylko intelektu, ale i cierpliwości.
- Dobra – rzucił bez wstępu w rodzaju „Dzień dobry” czy
„Chwalmy Pana” Mistrz Ucieczki. – Plan jest taki. Ty, „Czuk i Hek” – zwrócił się do pierwszego z
brzegu mieszkańca celi - masz doświadczenie w petrochemii. Czy tak?
- W… czym?? – zbaraniał nasz towarzysz.
Nazwaliśmy go „Czukiem i Hekiem” po tym, gdy wyszło na
jaw, że książka o tym tytule jest jedyną, jaką przeczytał w całym swoim życiu.
Przy czym przeczytał ją 600 razy, i tylko dwa razy poza więzieniem.
- Wysadziłeś trzy schroniska w powietrze? W RWPG? – zmarszczył brwi
„Worek na Bułgarów”.
- Tak.
- No właśnie. Czyli jesteś zaawansowanym petrochemikiem.
Więc wysadzisz drzwi do banku.
- Do banku? – „Czuk i Hek” obejrzał się na nas bezradnie.
Ale my byliśmy tak
samo zdezorientowani. Trzymaliśmy się jednak beznamiętnych, a co najwyżej
nonszalanckich min, bo Manfred Rumuński znany był z tego, że łatwo zniechęcał
się „brakiem błyskotliwości” ze strony więźniów zaproszonych do ucieczki.
Na szczęście „Worek na Bułgarów” już przeniósł uwagę na kolejnego mieszkańca
celi.
Czyli na mnie.
- Ty, „Zestrzelony
Heinkel” – wskazał na mnie – będziesz ubezpieczał furmankę z węglem.
- Będę ubezpieczał co? – wybełkotałem.
Tak, mieliśmy trzymać fason i nie zdradzać zaskoczenia, ale… naprawdę trudno było nadążyć za Mistrzem.
- To niełatwe zadanie, ale zakładam, że poczucie winy, które nosisz, pomoże ci w sprężeniu wszystkich sił. Wiem, dlaczego nazywają cię "Zestrzelonym Heinklem"...
- Tak? - chrząknąłem zakłopotany.
- Ukradłeś antonowa, żeby zaimponować dziewczynie. Nie wiedziałeś, że ma wbudowane luki z eksperymentalnymi bombami WW-Zel. Niechcący zrzuciłeś je na Poznań, zanim cię zestrzelili. Niezwykły przypadek... Zatem powierzam ci furmankę z węglem.
Tak, mieliśmy trzymać fason i nie zdradzać zaskoczenia, ale… naprawdę trudno było nadążyć za Mistrzem.
- To niełatwe zadanie, ale zakładam, że poczucie winy, które nosisz, pomoże ci w sprężeniu wszystkich sił. Wiem, dlaczego nazywają cię "Zestrzelonym Heinklem"...
- Tak? - chrząknąłem zakłopotany.
- Ukradłeś antonowa, żeby zaimponować dziewczynie. Nie wiedziałeś, że ma wbudowane luki z eksperymentalnymi bombami WW-Zel. Niechcący zrzuciłeś je na Poznań, zanim cię zestrzelili. Niezwykły przypadek... Zatem powierzam ci furmankę z węglem.
- Tak, dziękuję, ale...
Ale on już mnie zostawił z tym skonfundowaniem.
- Ty, „Kaptajn Huk” – palec Rumuńskiego „Worka na Bułgarów”
bezzwłocznie przesunął się na najlepszego gracza celi w Scrabble sezamowe –
siedzisz w studni pod włazem i namierzasz radiowozy i transportery opancerzone
Rumburak…
- Rosomak chyba? – uniósł brwi pogubiony „Kaptajn Huk”.
- …i zarzucasz na nie lassa, by splątać dyszle.
Potrafisz zarzucać?
- Lassa?? – zdębiał „Huk”. – Tak, oczywiście –
potwierdził szybko, bo szybko pojął, że gdyby utracił dla nas zaufanie Mistrza (i
szansę ucieczki), bardzo byśmy mu wtłukli.
Ale Manfred „Worek na Bułgarów” Rumuński był już skupiony
na kolejnym mieszkańcu celi, siedemdziesięcioletnim „WiceBudionnym”. „WiceBudionny”
czuł się młodo i wyrok 129 odsiadki lat bardzo go załamał.
- Co lato jeździłem podrywać Flamandki – wspominał z
nostalgią każdego dnia. – Życie bez Flamandek to żadne życie.
Nic dziwnego, że teraz, gdy Mistrz Ucieczek przeniósł
baczny wzrok na „WiceBudionnego”, to żywotny smakosz Flamandek cały się
zatrząsł.
- Jestem gotowy – wymamrotał, wywracając oczy w słup. –
Jestem gotowy.
„WiceBudionny” miał wyrok na tyle wysoki, że
podejrzewaliśmy trochę, że Flamandki często mówiły „nie” jego propozycjom. I że
on nigdy tego nie zrozumiał, bo po flamandzku umiał tylko powiedzieć „גיני”
Czy rzeczywiście znaczyło to „Jesteś królową elfów, którą
podejmę obiadem na górze Synaj”? I czy na
pewno był to język flamandzki? Nikt nie śmiał dociekać głośno, respekt dla
wieku towarzysza robił swoje.
Rumuński obrzucił chuderlawą, cokolwiek gollumową postać
staruszka rozpłomienionym spojrzeniem.
- Masz zdolności hipnotyczno-jasyrujące, jak słyszałem –
rzekł żywo. – Staniesz na wiadrze i będziesz magnetyzować tłum ludzki na rynku.
Tak, by zablokował konnicę policyjną. Nikt cię nie może rozpoznać, rozumiesz to
chyba. Więc przebierzesz się za brytyjską budkę telefoniczną. Upewnij się, że
będzie można ją obsługiwać.
- Oczywiście – zgodził się szybko „WiceBudionny”, który
albo był bardziej niż my przytomny, albo silniej zdesperowany na tle Flamandii.
- Co używałeś, by uwieść kobiety?
- Miotacz płomieni i sieć, którą ukradłem z trałowca w
Darłowie. Ale mi zabrali…
- Nie szkodzi. Mam wtyki w pralni. Załatwimy. Wiem, że
sieć i miotacz mają swoje znaczenie w hipnozie. Ale czy trałowiec nie jest
przypadkiem statkiem odławiającym miny?
- Tak. Używałem sieci do min.
- Aha. Dobrze. Załatwimy. A po flamandzku mówisz?
- Tylko „גיני”.
- Doskonale. Zahipnotyzowany tłum stanie po naszej
stronie. Ale musisz unikać Walonów. Mogą cię zlinczować.
- Dobrze – wybełkotał uszczęśliwiony „WiceBudionny”. Chciał
coś jeszcze dodać, pewnie jak zwykle coś o urodzie Flamandek, ale Manfred
Rumuński już go porzucił, kierując uwagę na następnego z naszej paki, na Mundka
„Kroplomierza”.
Mundek „Kroplomierz” też miał swoją sławę. Jego pasją było
nurkowanie – nurkował we wszystkich akwenach świata. Aresztowano go, gdy wyszło
na jaw, że pod wodą zabijał wszelkich napotkanych nurków, co ciekawe, robiąc to
za pomocą kroplówki z trucizną. Dowodziło to niezwykłego kunsztu i „Kroplomierza”
nikt raczej w San Kętrzyn nie zaczepiał.
Trzeba przyznać, że długo był nieuchwytny, bo maskował
się skórą zdjętą z płaszczki atlantyckiej. Kładł się na piasku lub skałach dna
pod tą skórą i czyhał.
Wpadł, gdy położył się na dnie basenu we Wrześni. Coś
tknęło ratowników. Kiedy sprawdzili w atlasie, że manta czyli diabeł morski,
nie występuje na Pojezierzu Gnieźnieńskim (zwłaszcza w warunkach basenu
miejskiego), wezwali policję.
W więzieniu nie minęła Mundkowi „Kroplomierzowi” pasja. Kilka razy dziennie usiłował nurkować w zlewie
i choć wyglądało to trochę niepoważnie, wszyscy pilnowaliśmy się przed
pochopnym uśmiechem.
Bo Mundek „Kroplomierz” był nerwowy, a poza tym jakimś
nieznanym sposobem przemycił kroplówkę do celi.
- Jesteś doświadczony w hydrologii – stwierdził „Worek na
Bułgarów” Rumuński. – I w morfologii.
- W czym? – zamrugał oczami Mundek. Ale ponieważ otrzymał
od nas kilka kopnięć w golenie, zaraz się odnalazł. – Tak, to by się zgadzało.
- No właśnie. Dlatego twoje zadanie będzie polegało na
tym, że podjedziesz pod bank autobusem medycznym.
- Autobusem medycznym… - powtórzył specjalista hydrologii
i morfologii.
Pierwszy raz zauważyłem, że brwi można zmarszczyć w taki
sposób, że twarz nabiera małpich rysów.
Trzeba jednak oddać „Kroplomierz”, że po tych kopniakach w
piszczele trzymał fason; jego głos brzmiał raczej zafascynowaniem, a nie
głupkowatym zdziwieniem.
I Mistrz Ucieczek to kupił, bo z zadowoleniem
kontynuował:
- Musisz ukraść nysę albo żuka, ewentualnie robura, i przemalować go na
budzący zaufanie kobiet autobus medyczny. Ogłosisz przez megafon darmowe badanie
krwi, cytologię twarzy i odbieranie porodów w komorze kriogenicznej. To powinno
skłębić przy drzwiach do banku setki kobiet. Kiedy przyjedzie policja,
wykorzystamy tłum i uciekniemy. Jasne?
- Jasne – rzekł Mundek z zimną krwią. Naprawdę trzymał
fason.
Golenie musiały go bardzo boleć.
- Aha. Byłoby dobrze, gdybyś operował kogoś dla zachęty.
- Jasne…
- Narzędzia ci załatwię.
- Jasne…
- Kojarzysz tutki śląskie?
- Jasne – skłamał wprawnie Mundek.
- Z cukierkami dla
pierwszaków?
- Jasne – powtórzył nasz nurek, choć widziałem już po
nim, że jest całkowicie pogubiony.
- Kiedy ujrzysz je nad głowami tłumu, to będzie znak.
Wepchniesz autobus do studzienki ściekowej i ruszysz za tutkami. W nich
będziemy wynosić pieniądze, więc nie strać ich z oczu.
- Jasne.
- Ale nie pomyl. W naszych tutkach będzie apfelstrudel.
Po tym nas rozpoznasz. Jasne?
- Jasne…
Manfred „Worek na Bułgarów” Rumuński, zadowolony z
przytomności „Kroplomierza”, przeniósł spojrzenie na „Czteronogiego Adasia”.
Dysponował bardzo ścisłymi opisami, więc rozpoznał go tak łatwo, jak wszystkich
nas pozostałych.
- Ty wbiegniesz czteronożnie do banku przez wysadzone drzwi
i zgarniesz pieniądze do tutek śląskich. Jednak zanim odgalopujesz, rozrzucić
wokół wypchane gazetami jelita wołowe. Dla zmylenia straży.
- Ale…? – „Czteronogi Adaś” chyba się zakłopotał.
Sam był ciekawą postacią. Zawsze poruszał się na
czworakach; uniesienie tyłka sygnalizowało przechodzenie w cwał, co zdarzało mu
się w chwilach zdenerwowania lub „tęsknoty za stepem koło Sosnowca”. Utrzymywał,
że jest koniem regimentarza, którego elitarni strzelcy osmańscy, „jaszczurzy, pod
Cecorą strącili z siodła i zatłukli na kawałki, smutno mi.”
Rżał nocami do księżyca, ale przywykliśmy.
Manfred Rumuński oczywiście zignorował zakłopotanie
naszego konia i podniósł oczy na lampę oświetlającą rozrzuconą, bo wszak
usypaną z sezamowych ziaren planszę Scrabble.
Z lampy zwisał ostatni z mych
towarzyszy, „The Lotnik”.
„The Lotnik” został skazany za napad na cyrk. Zrzuciwszy
osiem granatów przeciwpancernych spod kopuły, zabił woltyżerów i ich konie.
I 60 widzów.
Złapano go, bo jego „genialny, opracowywany sześć lat
plan wystrychnięcia pogoni” nie zadziałał.
A był to całkiem chytry plan. Otóż „The Lotnik”, zamiast
uciekać chyżo spod kopuły, pod którą zwisał na trapezie, znieruchomiał i zaczął
udawać stalaktyt.
Jak rzekłem, złapano go jednak, mimo niezwykłego
kamuflażu.
- Coś pomyliłem – frasował się potem, w czasie rozmów w
celi o tym, kto i dlaczego wpadł. – Chyba zamiast stalaktytu, imitowałem
stalagmit. To zwróciło uwagę obławy.
„The Lotnik” dostał 277 lat i żywił nadzieję, że pewnego
dnia Mistrz Ucieczek postawi na niego. Każdy jeden więzień w San Kętrzyn żył tą
tylko nadzieją. Że będzie wybrańcem Rumuńskiego „Worka na Bułgarów”.
I „The Lotnik”, podobnie jak my wszyscy, właśnie tym wybrańcem został.
- Geniusz kamuflażu – przemówił z uznaniem Rumuński. –
Będziesz robić swoje. Będziesz zwisać z sufitu i udawać sowę pójdźkę.
- Jaką? – okazał zdziwienie „The Lotnik”.
- Pójdźkę. To zwiększy konfuzję żandarmów i rozproszy
siły. Ostatecznie nie będą wiedzieli, czy bierzesz udział w napadzie, czy
zwisasz obserwacyjnie. A potem się wyprzesz.
- Momencik. – The Lotnik zgrabnym ruchem dwóch palców
zrolował żyłkę wędkarską, którą układał słowo na planszy w momencie zjawienia
się „Worka na Bulgarów”. – Mam być stalaktytem?
- Masz być pójdźką – powtórzył cierpliwie Rumuński.
- Wolę stalaktyt. Pójdźki furkoczą. I zrzucają piórce. To
mnie może zdemaskować. Zbadają DNA i capną mnie. A stalaktyt nie ma DNA. Ani
piórców.
Wstrzymaliśmy oddech ze zgrozy, bo ten przejaw fanaberii
ze strony wiszącego kamrata mógł nas na zawsze pogrzebać dla planów Manfreda
„Worka na Bułgarów”. Lecz ten nieoczekiwanie skinął głową.
- To brzmi rozsądnie. Będziesz stalaktytem.
- A czy mogę być stalagmitem?
- Nie. Potrącą cię spanikowani klienci banku Sudanku i
cały kamuflaż na nic. Musisz zwisać.
- To będę pójdźką może.
- Zdecydujesz się w końcu?
- Pójdźką.
- Dobrze. Pójdźki nikt jeszcze nie zdemaskował.
- Już mam zacząć?
- Nie. Dopiero pod bankiem. – „Worek na Bułgarów” zamilkł
i potoczył po nas uważnym, ale chyba i trochę wzruszonym spojrzeniem. –
Panowie. Zaufałem wam. Nie zawiedźcie mnie.
- Nigdy! – zapewnił żywo „WiceBudionny”. – Dajcie mi mój
miotacz i sieć moją!...
Rumuński pokiwał głową z satysfakcją.
- Dobrze. Od razu widziałem w was zawodowców, co z
niejednego pieca chleb jedli. Więc wchodzicie w to?
- Wchodzimy – odrzekliśmy chórem. Serca biły nam z
przejęcia.
- Dobrze. Teraz konkrety. Napad pojutrze o 12.00 na Bank
Sudank w Łomży. Każdy musi dotrzeć tam na własną rękę. O 12.00 uderzamy.
Powtarzam plan:
1. „Czuk i Hek” wysadza drzwi do banku.
2. „Zestrzelony Heinkel” ubezpiecza furmankę z węglem.
3. „Kaptajn Huk” siedzi pod włazem i zarzuca lassa na
Rumburaki.
4. „WiceBudionny” stoi na wiadrze, mówi „גיני” i hipnotyzuje tłum przy
pomocy miotacza i sieci z Darłowa.
5. Mundek „Kroplomierz” podstawia autobus medyczny, bada,
zamraża, odbiera porody.
6. „Czteronogi Adaś” zgarnia pieniądze do tutek śląskich
i rozrzuca jelita wołowe.
7. „The Lotnik” zwisa jako pójdźka.
Wszystko się powiedzie, jeśli włożycie w to serce.
Zapadło milczenie.
- Aa… - zawahał się „Czuk i Hek”.
- Śmiało – spojrzał na niego Rumuński.
- Jaka jest twoja rola, Mistrzu?
Zagryźliśmy wszyscy wargi zaintrygowani.
- Najtrudniejsza. Jestem doświadczony i biorę na swoje
barki najwięcej. Będę ubezpieczał akcję od zewnątrz i od środka. Czyli: będę
wietrzyć pościel, plisować spódnice, cerować jesionki, karmić ptaki na rynku, a jednocześnie dzięki technikom
manipulacji wyprowadzę personel banku w Góry Jabłonowe. Sami rozumiecie, co
to oznacza. W takim zamieszaniu policja i siły spadochronowe będą potrzebować
dziesięć godzin na to, by zorientować się w sytuacji. A my po dziesięciu
godzinach będziemy już daleko.
- W Rio? – wykrztusił wzruszony „Kaptajn Huk”.
- W Ostrołęce. Tam nas nikt nie będzie szukać.
Znów panowała cisza.
- Co za plan… - rozmarzył się Mundek „Kroplomierz”.
- Prawda? – rozjaśnił się „Worek na Bułgarów”. – Jego
geniusz polega na wielkiej specyficzności. Nikt nie może przewidzieć, że
więźniowie ułożą plan tak złożony i skomplikowany. Wszystko sprowadza się do
konfuzji. Każdy skonfundowany człowiek jest łatwą ofiarą. Tak naczelnik San
Kętrzyn, jak dyrektor banku Sudanku.
- Genialne – przyznał WiceBudionny. – Kawy?
- A macie? – zdziwił się Mistrz.
- Nie – miłośnik Flamandii zachichotał płazio.
Na szczęście Manfred Rumuński miał znakomity nastrój. Po
prostu żył już tym całym napadem.
- Jeszcze kwestia dowodzenia – rzekł. – Wiadomo, że bez
dowódcy wszystko może się posypać. Co będzie, jak mnie trafi snajper? Albo
autosan do Mnichowa? Dlatego przygotowałem już wcześniej listę zastępstw. I
tak: gdy ja padnę (lub zostanę pochwycony), komendę obejmuje „Kaptajn Huk”.
- Dziękuję za za…
- Gdy zaś „Kaptajn Huk” padnie, komendę przejmie
„WiceBudionny”. Gdy on padnie, następny u władzy to „Zestrzelony Heinkel”. Po nim
Mundek „Kroplomierz”. Po Mundku „Kroplomierzu” „Czuk i Hek”. Po nim „Czteronogi
Adaś”. A gdy zastrzelą „…Adasia”, dowództwo bierze „The Lotnik”. Powtórzyć czy
zapamiętaliście?
- Zapamiętaliśmy – zapewniliśmy chórem.
Jedynie „The Lotnik” okazał wahanie.
- Aaa... - zaczął z namysłem.
- No? – Mistrz uniósł brwi. – Co tam?
- A co, kiedy ja…
- Odwagi! Byłeś kiedyś na koloniach? W Jeleśni? Odwagi!
- A co… kiedy JA padnę? – wydusił z zakłopotaniem "The
Lotnik".
Manfred Rumuński pokręcił głową jakby z niedowierzaniem.
- A co ma być? Mamy więcej ludzi w zespole?
- Nie…
- No nie. Dlatego, gdy ty padniesz, zaczynamy cykl
zastępczy od początku. Ja cię zastąpię. Mnie – „Kaptajn Huk” i tak dalej… W
porządku?
- W porządku – wybełkotał „The Lotnik”.
I znów panowała cisza. „The Lotnik” głęboko zadumał się
nad cyklem zastępczym i ja też się nad czymś zadumałem. Ale większość z nas
była wyraźnie wzruszona tym, co obiecywała współpraca ze słynnym w Polsce i
Bułgarii specjalistą.
- No tak… - wymruczałem nieśmiało. – Ale…
Mistrz Ucieczek przeszył mnie wzrokiem.
- No? – zachęcił.
- No… Ale… To jest plan… To jest plan… napadu na bank…
- No?
- A co z UCIECZKĄ STĄD?
Wszystkie twarze moich towarzyszy przez jakieś pół minuty
zwrócone były na mnie, a potem jednocześnie obróciły się do Manfreda „Worka na
Bułgarów” Rumuńskiego.
Który milczał kolejne pół minuty.
A po tym czasie – pierwszy raz – uśmiechnął się.
- Brawo – powiedział nieomal z zachwytem. – Brawo! Już
myślałem, że nikt o to nie zapyta. Czy wiecie, dlaczego 47 ucieczek mi się nie
powiodło? Bo, cholera, trafiali mi się pozbawieni rozumu i przytomności
wspólnicy. I walił się najlepszy plan. A teraz mam już pewność. Jesteście
czujni i przenikliwi. Bez wątpienia: wziąłem najlepszych ludzi. Najlepszą ekipę
w San Kętrzyn. – Pokiwał głową. – Oczywiście, że NAJPIERW musimy uciec stąd. I
zrobimy to. Za pół godziny.
- Za pół godziny? – wydusił „WiceBudionny” oszołomiony.
„The Lotnik”, który powinien był raczej rekomendować
siebie jako pójdźkę idealną, odpadł od lampy i grzmotnął o posadzkę trochę bez
wdzięku.
Petrochemik „Czuk i Hek” wyciągnął swoją
zdewastowaną książkę z rękawa i pocałował ją ze łzami w oczach. Prawdopodobnie
książka ta była jedyną kobietą, którą w swoim życiu całował.
„Kaptajn Huk” usiłował zatańczyć, co wyszło średnio, bo
miał tak specyficzną motorykę, że im żwawiej się poruszał, tym silniej
przypominał kloc dębowy unoszony z wyrębu.
Mundek „Kroplomierz” przyskoczył do zlewu mniejszego od
swej czaszki i całkiem przekonująco w nim zanurkował.
„Czteronogi Adaś” zarżał i… stanął dęba!
Pierwszy raz ujrzeliśmy go na nogach.
Na tylnych nogach.
Zaraz jednak stracił równowagę i wyrżnął głową w ścianę z
donośnym łomotem.
„Zestrzelony Heinkel”… No tak. „Zestrzelony Heinkel” to
ja przecież.
Ja byłem tak samo wzruszony i bliski radosnego obłędu jak
cała reszta. Nie siliłem się jednak na tańce i stawanie dęba, tylko z
nabożeństwem patrzyłem na Manfreda „Worka na Bułgarów” Rumuńskiego.
- Za pół godziny? – wymamrotałem drżącym głosem. –
Naprawdę stąd uciekniemy?... A plan?
Mistrz rozłożył ręce w geście pobłażania.
- Plan jest. Niezwykle doskonały plan. Słuchajcie, bo
tylko raz to powiem. Oto, co zrobimy, by stąd uciec:
1. „Czuk i Hek” zamawia 60 herbat z cytryną w Warsie,
kiedy za oknami ujrzy bloki Konina. Dokładnie na widok bloków w Koninie. Nie
wcześniej, nie później.
2. „Zestrzelony Heinkel” wbiega do sanktuarium w Licheniu
i z maksymalnego wyskoku rozrzuca proporczyki Szczakowianki Jaworzno.
3. „Kaptajn Huk” w mundurze japońskiego oficera odczytuje
pod dębem Bartkiem uzasadnienie ataku armii cesarstwa „za trzy minuty”.
4. Mundek „Kroplomierz” otwiera w Biskupinie
punkt widokowy na Székesfehérvár i sprzedaje bilety nasączone kwasem hialuronowym do powiększania biustu.
5. „WiceBudionny” trzyma się rynku w Pobiedziskach i sprowadza
tam trałowiec z załogą. Tym uciekniemy do Ostrołęki. Przez Flamandię.
6. „Czteronogi Adaś” blokuje przejazd kolejowy pod Dębem
Małym i przesadza go z końska w tę i we w tę 80 razy.
7. „The Lotnik” udaje rysunki naskalne z jaskini Lascaux.
8. Ja zagaduję naczelnika w sprawie dostaw płynu Lugola…
…i wszyscy spotykamy się na zewnątrz. Pod bankiem
Sudankiem pojutrze o 12.00. Wszystko jasne?
- Tak, Mistrzu – wybełkotał „WiceBudionny”, który kochał
Flamandię.
„Kaptajn Huk” zatańczył flamenco, co wyszło
raczej fatalnie, a „The Lotnik” odzyskał przytomność.
W przeciwieństwie do „Czteronogiego Adasia”, który mimo
tego zarżał cichutko, jakby owies mu się śnił.
A może cięgi pod Cecorą.
- No – rzekł Manfred „Worek na Bułgarów” Rumuński. – To
pakować się. Od tej pory każdy jest zdany na siebie. I na mój doskonały plan.
To powiedziawszy, Mistrz Ucieczki wyszedł z celi.
„Kroplomierz” wynurzył się z umywalki i potężnym policzkiem
przywrócił przytomność koniowi, który miał pod Dębem Wielkim uprawiać Małą
Pardubicką.
Wspólnicy „Worka na Bułgarów” pakowali się w ekscytacji;
bliski radosnych łez „Czuk i Hek” swoją książkę Czuk i Hek zapakował już kilka razy, a to w bucie, a to w rękawie,
a to w czuprynie…
Roześmiany „The Lotnik” kręcił się w kółko i przewracał,
bo jego błędnik źle znosił kontakt z podłożem…
I tylko „Zestrzelony Heinkel” stał jakiś oklapły,
niezdecydowany…
To znaczy ja stałem. Bo niby wszystko grało. Musiało
grać, prawda? Wszak ucieczkę zaplanował sam Mistrz. 47 razy uciekał z San
Kętrzyn.
I miał doskonały niezwykle plan.
Co więcej - wziął najlepszych ludzi.
Dlaczego więc coś w tym wszystkim mnie niepokoi?...
**
Nie no...czuje EWIDENTNY niedosyt dalszych dziejow naszych bohaterow!
OdpowiedzUsuńTe dzieje są całkiem niewykluczone, przecież doskonały plan gwarantował ucieczkę.
OdpowiedzUsuńReligia planu - OMG! Skądże ja to znam! Jej wyznawcy zapełniają gabinety psychologów i psychiatrów, bowiem jest to jeden z objawów nerwicy natręctw... ;) Powodzenia Lwie!
OdpowiedzUsuńNiewątpliwie z wszystkim można przedobrzyć. ;)
OdpowiedzUsuń